Discípulo

Agora entendi porque André falou que tudo que escreve é dedicado ao Jairo.

Faroberto

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André é um poeta tão minimalista que só escreve o ponto final.

Faroberto

Primeiros-socorros

Cala-boca já morreu? André fez respiração boca a boca.

Lê

Respeitoso

André sempre levou a sério o minuto-de-silêncio. O problema é que a todo minuto no mundo alguém morre.

Lê

Romário diria dele

André poeta é um calado.

Lê

Mais do Menos

André está obcecado em escrever menos do que o Jairo.

Faroberto

A mutação

Como um mágico André plim

E vejam! uma palavra sumiu!

Logo depois, sinsalabim,

E uma outra palavra fugiu!

De repente a um poema explode,

Usando seus dotes de químico.

Eu me pergunto, como pode?

Nasceu poeta pra viver mímico?!

Lê

Nirvana de pobre (para o grevista André)

Tudo nesse mundo muda

Só você nunca varia

Tá que nem o Buda:

Com a mente vazia...

Lê

André, o pária

Lá vem André e sua disfunção literária

Prisão-de-mente, constipação verbal

Um autocensurado, pausado, pária.

Diz que a culpa é do trabalho oficial.

Suas palavras, abandonadas em sofismo,

Andam nas ruas pedindo esmola

Em cada semáforo fazendo malabarismo

Famintas, vão no beco e cheiram cola.

Lá vem André e sua atrofia literária

Coágulos de ideia, secreções do silêncio,

Pra si mesmo mente que é temporária,

Mas nem sua própria ilusão convence-o.

Lavem André num banho energético,

Oh palavras, se ainda nele crêem.

Lá vem André? Não vem.. Está caquético.

Não vem. Está morto. Não vem. Não vem...

Lê

Aqui, aliles

Tudo ao seu redor forceja

E você aí fraquejado?!

Tá que nem Aquiles,

Mas acalcanhado...

Lê

O temido Lampião

Tanta coisa acontecendo

E você aí parado

Tá que nem o Lampião,

Mas apagado...

Lê

Vesgo (olho no berço, outro na cova...)

Se do esquecimento me livro roerão-me as traças da memória?
E os cupins filhotes mastigarão a mamadeira de minha infância?
Em decrepitude: é no que resultará de crepitar a juventude?
Será que eu, no velho, ou o velho que serei desaparecerá primeiro?
Buscarei meus netos na creche antes que eles a mim no álbum de recordações?
Passará o meu ao seu bisneto essa minha já preocupação bissecular?
O cão a cavar co'a língua minha pele quer roer-me a osteoporose?
A pele enrugar, é de o tempo querer ser água e estarmos nele imersos?
É só ao falar dela, ou a morte, embora calemos, é ainda e mais o assunto?

Lê

Eldorado

A rede balança o pensamento

oscilante de um lado pra outro lado.

Mas o mesmo e intacto sentimento

permanece em nós um eldorado.

Pergunta-se quão forte pode ser

um amor que não precisa jura ou prova.

Basta existir, saber, viver e ter.

Grão genuíno a cada dia se renova.

Delicado como o sopro de uma brisa.

Intenso como chuva benfazeja

que nos rega, limpa, acalma e batiza.

E assim, com a permissão da natureza,

nossa paixão o tempo vasto imortaliza,

admirado do tamanho da proeza.

Fábio Roberto

Tsunami

Quem é que tem o sono se o mundo gira

E gira sem parar até em hora imprópria?

Até o corpo acorda, se levanta e pira

Após a digestão inefável de mais uma obra

Quem é que tem o sono se a vida espreita

E espreita curiosa pela hora próxima?

Até se você dorme de pijama e a peita

Após excrementar o sonho que oxida

Quem é que tem o sono se a morte ronda

E ronda serelepe a hora em que aproxima?

E se aproxima e foge e morre como onda

Após que o tsunami afogue a obra-prima

Fábio Roberto

Brasilero-lero

Meu mano se desbrodou.
Minha irmã sisterilizou.
Meu tio se unclerou no oceano.
Meu primo, de cousinha é chef.
Santa família, americanonizou-se
Oh milagre americano!
Só eu órfão, profano, herege
Recolhido para debaixo dos tapetes da América.

Lê